UM CONTO DOS VURDÓNS

Um conto dos Vurdóns

Contam que naquela cozinha não haviam paredes,

Que as folhas banavam o fogo e que a chuva chuvia arredor.

Costumavam se sentar todos, em tamboretes, bancos ou cocorocados sobre os joelhos e comerem em cuias de coco queimado e encerrado.

Naquela cozinha, colheres não faltavam,

Talhadas de tronco ... de arrueira talvez,

Mexiam os guizos, a fome, o medo e as histórias.

Naquela cozinha se sonhavam sonhos impossíveis, notícias tristes e tragédias anunciadas.

De fundo um Vurdón, de lado na mesma rima, a chegada e a saída,

De fundo um riacho e pela frente a estrada.

De anos que se passaram, resta a janela larga, sem paredes,

O desfecho de longas viagens e de amores acabados.

Dessa cozinha de lenha, ainda se esquenta o guizo, se retalha os legumes e se prepara a pururuca. Ainda se mata a fome e ainda se contam histórias.

Da mesa larga e das paredes de reboco,

Se vê o escuro da lenha, a verdade dos dias e a esperança do descanso.

Hoje, o riacho não passa em tubos, vem em canos,

A rua da chegada é a mesma da saída e a única saída é alimentada muitas vezes pelas lâmpadas fracas e pelo mundo que se abre a frente.

O que o moço não sabe; é que sempre haverá um Vurdón no coração de quem conta um conto. Um conto da rromá.

Cozinha dos Vurdóns